Viejas épocas de vino tinto con hielo (sí, le pongo hielo al vino). Dulce y mejor aun si es un regalo; y escribir, escribir a la nada , a nadie o a todos. Un poema , mil preguntas. Y esta vez no lo escribí yo, ni el...Simplemente eso basto para dar rienda suelta algún pensamiento o alguna ilusión. Alguien por ahí nombro al destino varias veces, en largo tiempo.
Épocas no tan viejas pero alejadas nos acercan y nos alejan. Mil principios , principios de nudos , y por supuesto ningún final. Esta desorganizada cronología , los personajes y la escenografía de esta historia, y es que ¿Hay historia? O solo es un decir mas. Como dice mi amigo y compañero J.F. "la vida es simple , la gente es complicada..." y aparentemente debo darle la razón, Aunque sostengo que esto de complicarse, es parte de una reacción en cadena que comenzó mucho tiempo atrás. Ah! y las inseguridades siempre contamos con ellas fieles compañeras del camino , cualquiera sea el transitado , están ahí , bien cerquita de la incertidumbre, ella ... la que engendra esas mil preguntas.
No love , no sex, that's better. Al menos cuando los sentimientos ya son solo un bollo de mil hilos de todos colores : blancos , puros , azules , ardientes , vermelhos...esa es otra cuestión , o mejor aun, parte de un todo. Los deseos de uno , no son los deseos del otro, o quizas si lo hayan sido en aquel momento mágico donde soñaban juntos
Voces Perplejas
...huyendo del cautiverio implícito.
viernes, 1 de agosto de 2014
viernes, 7 de marzo de 2014
Decile
Si lo ves, decile que....
que me has visto arreglada
y que hay alguien de otro lado,
que me tiene acorralada.
Que los días se han pasado
y que ni cuenta yo me he dado.
Que no me he quitado el sueño,
y que la noche... me ha dejado.
Decile que yo estoy muy bien
que nunca he estado mejor...
Si piensa que tal vez me muero,
porque el ya no esta , que va!
Decile que al final de todo
se lo voy a agradecer.
Aunque pensadolo bien
decile que no me viste...
Si lo ves , decile que...
ya no espero su llamado,
y que ya no me despierto
temprano los feriados.
Y que ya no lo recuerdo
y que ya no me hace falta,
decile que estoy curada
y que lo nuestro esta en la nada.
Decile que yo estoy muy bien,
que nunca he estado mejor
si piensa que tal vez me muero
porque el ya no esta , que va!
Decile que al final de todo
se lo voy a agradecer...
aunque pensadolo bien,
decile que no me viste.
(Mi versión de la canción "si la ves" de Franco de Vita/
Sin bandera.Jaja)
miércoles, 26 de junio de 2013
El protagonista
Olivia escribía cuentos, además de, por supuesto
(como siempre le había inculcado su buena familia de descendencia
europea) estudiar una carrera universitaria. Olivia se decidió por
Arquitectura, era extremadamente inteligente, pero no muy inclinada al
esfuerzo. Le gustaba escribir, leer y fumar marihuana con sus amigos. Amigos de
todas clases, hippies, poetas, adictos a la merca, amantes, deportistas; su
afán por la gente no tenia limites.
Vivía en un monoambiente en Caballito. Bien ubicado para sus
padres, no tan careta para ella. Lo había decorado según sus gustos: luces
tenues, almohadones y una alfombra para el relax. Una cama de 2 plazas junto a
la ventana, una mesa de dibujo que hacia las veces de escritorio, comedor y
lugar de reunión de amigos. Eso era todo, pero no había quien no entrara por
primera vez y dijera “muy bueno eh”, “muy lindo che”.
Su familia era dentro de lo posible adinerada para los
tiempos que corren, y siempre tuvo acceso a Internet, allí conoció a Borges,
Cortazar, Bukowski y Poe. También conoció grupos de Internet llena de gente
literata, paginas web y autores desconocidos que escribían sus humildes posts
en algún blog. Sus estudios en la
facultad le dejaban tiempo para leer y escribir. A veces iban muy bien,
otras muy mal, nunca tuvo en punto
medio, para nada en absoluto.
Su relación con los hombres no era muy diferente, si ella
amaba ellos jugaban, si ellos amaban ella jugaba. Nunca se sintió correspondida
en el amor. Todas sus relaciones terminaban en catástrofe, con algún corazón
roto. Era adicta a las relaciones desastrosas y patológicas, a la melancolía,
al llanto y a la desvaríes. Siempre buscando algo más. Su cabeza no cesaba
nunca de pensar, tenía una capacidad impresionante para la asociación,
maquinando hasta el último detalle de cada conversación, acto, gesto o llamada
telefónica. Calculando horarios,
lugares, personas. Un agente del FBI sin entrenamiento, guiándose solo por
instinto. Olivia buscaría por
siempre el protagonista de sus cuentos más ardientes, el galán de sus relatos
absurdos, el amor de todos sus poemas.
Una mañana de julio, impresionantemente fría, salio de su
casa rumbo a la facultad, tomo el colectivo
y se sentó en un asiento individual. Fijo la vista en la ventana y en el
reflejo lo vio, mas que verlo lo sintió, ahí estaban ellas otra vez haciendo lo
suyo. Rozando las paredes de su estomago con sus alitas, avisando la llegada.
Olivia volteo la cabeza para mirarlo, largo y transparente, de mirada profunda
y anteojos extragrandes. “Es el pensó, el nuevo amor de mi vida”. Olivia bajo
del colectivo y el bajo tras ella, era muy hermosa para ser ignorada.
El corrió tras ella y la tomo del brazo, Olivia reacciono
asustada pero al reconocerlo se calmo
— Hola,
discúlpame que haga esto pero no podía dejarte escapar. Me llamo Manuel. ¿Seria
mucho atrevimiento si te invito a tomar un café?
Olivia quedo sorprendida ante semejante valentía, respondió:
—
Me encantaría pero tengo que ir a la
facultad
—
Claro, en mi caso yo también debería ir a
trabajar, pero en este momento nada me parece más importante en la vida que
conocerte.
—
Ok.
No era de extrañar que Olivia dejara de lado sus
obligaciones con tal de encontrar el amor, la culpa era de las mariposas .Ellas
dominaban sus emociones, no podía ser indiferente a sus deseos. Ellas le decían como actuar y que
decir. Es verdad que nunca tuvo suerte, pero estaba convencida (otra vez) que este
hombre era….
Continuara (cuando
se me ocurra un final no trágico)
lunes, 18 de febrero de 2013
Últimamente he perdido mi capacidad de sorpresa
Continuamente estoy
en la búsqueda de alguna idea maravillosa para un escrito. Pero siempre termino
escribiendo la misma mierda…
Tuve 3 profesores de literatura…. Y una abuela que me enseño
a leer de muy pequeña, mucho antes que el niño normal y me inculco el mundo de
la palabra. Aunque yo no lo recuerde y solo lo sepa por relatos de mi madre,
veo que hizo un gran trabajo porque nunca jamás me separe de los libros.
Mi profesora de literatura del secundario fue la que sembró
la semilla, la que metió en mi cabeza indirectamente la idea de que yo, podía
escribir. Sin embargo estudie medicina, absolutely
no regrets.
Hice dos cursos de literatura, uno de mis profesores decía
que cualquier cosa nos podía inspirar: una imagen, algo que vimos en la calle,
una canción, una persona, inclusive otro relato o libro. Hoy elijo una canción y por mas que no sea mi estilo quisiera compartir su prosa … porque no es lo
mismo escuchar una canción, que leerla.
Con el crudo en las bodegas volveré a buscar
todo el tiempo vivido
que hemos perdido sin protestar
voy a probar primero al olvido, a lo ajeno
voy a pasar a retiro de un tiro al culpable de mi soledad!
todo el tiempo vivido
que hemos perdido sin protestar
voy a probar primero al olvido, a lo ajeno
voy a pasar a retiro de un tiro al culpable de mi soledad!
No sé qué quiero pero sé lo que no quiero
sé lo que no quiero
y no lo puedo evitar
puedo seguir escapando y aún lo estoy pensando
lo estoy pensando pero estoy cansado de pensar.
sé lo que no quiero
y no lo puedo evitar
puedo seguir escapando y aún lo estoy pensando
lo estoy pensando pero estoy cansado de pensar.
El marinero de río
no tiene calor ni frío
la ciudad no tiene puerto
y se siente muy vacío (hay qué pena!)
últimamente ha perdido su capacidad de sorpresa
en un vaso de cerveza caliente fue que se la olvidó.
no tiene calor ni frío
la ciudad no tiene puerto
y se siente muy vacío (hay qué pena!)
últimamente ha perdido su capacidad de sorpresa
en un vaso de cerveza caliente fue que se la olvidó.
Quiero elegir del mapa un lugar sin nombre a donde ir
será el lugar donde viva lo que quede por vivir (y eso es mucho tiempo!)
por eso de cada viaje me traigo el equipaje perdido
por eso es que he decidido nunca olvidar
nunca olvidar.
será el lugar donde viva lo que quede por vivir (y eso es mucho tiempo!)
por eso de cada viaje me traigo el equipaje perdido
por eso es que he decidido nunca olvidar
nunca olvidar.
No sé qué quiero pero sé lo que no quiero
sé lo que no quiero
y no lo puedo evitar
puedo seguir escapando y aún lo estoy pensando
lo estoy pensando pero estoy cansado de pensar.
sé lo que no quiero
y no lo puedo evitar
puedo seguir escapando y aún lo estoy pensando
lo estoy pensando pero estoy cansado de pensar.
No sé lo que tengo
pero sé lo que no tengo
sé lo que no tengo
porque no lo puedo comprar
puedo seguir cantando
pero sigo esperando
sigo esperando pero estoy cansado de esperar...
pero sé lo que no tengo
sé lo que no tengo
porque no lo puedo comprar
puedo seguir cantando
pero sigo esperando
sigo esperando pero estoy cansado de esperar...
“Donde manda
marinero-Andres calamaro”
Considero la letra de esta canción, como la letra de mi vida,
o por lo menos refleja una parte importante de cómo vivo y pienso.
Y aun no tengo ninguna idea maravillosa, pero tengo esta maravillosa canción que.. como
dijo un muy buen amigo músico y compositor ‘Cuando alguien graba una canción y la toca
para mucha gente ya deja de ser de uno, es de todos’.
viernes, 15 de febrero de 2013
Miles de Tiempos
"...Este cuento lo escribí hace unos años ya, para el otro blog. Hoy quería re publicarlo porque habla del tiempo, tan preciso y relativo y lo que la gente hace de el..."
Bautista, sentado en el
sillón con rueditas, frente a las fotos sin retocar, mira una vez más el reloj, suspirando y
totalmente decepcionado.
-“¿Como puede ser que no me llame? -Piensa
- ya pasaron 9 días desde la ultima vez que lo vi.”. “No puedo creer que
no piense ni un segundo en mi”.
Mauro una vez más se
encuentra desaparecido.
Su vida junta es continua,
longeva e inestable. Bautista ya no soporta ser el que reiteradamente aguanta,
cede y propone. Sin embargo Mauro también tiene sus verdades.
-
Mi amor – le había dicho Mauro desesperado- Te lo repito. que yo no aparezca, no significa
que no te ame.
-
Pero pasamos días sin hablar. No entiendo, ¿No me extrañas? –
se quejaba Bautista como un niño.
Habían tenido esta conversación decenas de
veces.
-
¡Estoy trabajando! No
puedo escaparme así nomas para llamarte, esto es un hospital, no una oficina. Y
la plata no me alcanza, necesito hacer más horas – Contestaba Mauro ya
irritado.
Bautista trata de
entenderlo, siempre lo hizo. Pero por alguna maldita razón esta convencido de
que si lo amara realmente, se tomaría 5 minutos para llamarlo o se
reservaría un fin de semana para ir
juntos a la costa.
También sabe que esta siendo injusto con Mauro
y con su relación, porque mas allá del trabajo de su novio y la falta de tiempo
juntos, lo seguía eligiendo, nunca había sentido tanta libertad y comprensión
en una persona, Mauro es su complemento, su amigo, su familia, su amante. Sin
embargo esta dualidad de pensamiento lo perturba de tal manera que culmina en
confusión y depresión inevitablemente.
Bautista se siente fatal, arruinado, esta tan
mal que no quiere trabajar, ni ir al
gimnasio, ni ver a sus amigos. Por fortuna su trabajo de diseñador grafico le
permite trabajar en casa y así poder deprimirse todo lo que quiere sin ser
molestado, y a pesar de que la falta de Mauro lo desgarra, no puede dejarlo, su
amor es tan grande que llego a pensar que nunca mas iba a poder volver a enamorarse y ese siempre fue su gran
miedo, la barrera que le impedía darle un punto final a esta enfermiza
relación.
Suena el teléfono. Erica,
la hermana de Bautista que se encuentra de visita, contesta.
-
Hola – dice Erica con la voz apagada.
-
Hola Erica. Habla Pablo, ¿Cuando llegaste?-pregunto Pablo
emocionado.
Pablo y Bautista son amigos hace años y había estado
con el en todas sus recaídas.
-
¿Que haces Pablo? ¿Como te va? , llegue esta mañana-
Respondió Erica cansada.
-
Uy que bueno, decide una cosa. ¿Tu hermano esta?
-
Si, Pablo. Tu amigo esta, pero me dejo dicho explícitamente,
que no le pasara llamadas. Esta vez le agarro con toda.- dice Erica irónica y
angustiada.
-
Bueno que cagada, no entiendo porque no lo deja, por lo menos
ya no le hace escenas a Mauro. No importa, ya se le va a pasar.- agrego Pablo
tratando de contenerla.
-
¿Vos decís?- lo interroga Erica preocupada.
-
Si de una, yo lo conozco, fíjate como mañana se levanta
escuchando los Redondos a todo volumen y se va al gimnasio, es hasta que se
vuelva a enterar que el mundo no gira en torno a el.
Bautista, vuelve de su
estado vegetativo, se desplaza sobre su sillón con rueditas hasta la
computadora y compra una entrada online para ver una película, consigue
únicamente el horario de las 22:00.
-La puta madre, son las 3
de la tarde.- dice Bautista mirándose en el espejo.-¿Me queres decir que carajo
voy a hacer hasta la noche? Si me quedo acá encerrado me pego un tiro.- pregunto y respondió, como si le estuviera
hablando a alguien.
Tiene 7 horas por delante,
sus opciones son: tele, lectura fácil, dibujar,ver a sus amigos (en realidad no
sabia si seguía teniendo alguno). Nada parece resultarle útil.
“No aguanto mas , no es
justo – piensa - no puedo quedarme otra
vez así , llorando y sufriendo por un tipo, al menos si no voy a hacer nada
productivo voy a salir a divertirme, esta re lindo el día, pero el sol esta
tremendo, no mejor no. ¡Se termino, me voy al hospital, aunque se escape va a
escucharme!”.
Mientras prepara sus cosas
para salir, Bautista ve el pomo de pegamento que esta sobre la mesa, había
comenzado un curso para aprender a hacer zapatos y sus herramientas se
encontraban por todos lados. El ya había consumido otro tipo de drogas:
marihuana, cocaína, LSD; pero nunca se engancho con nada, solo pega ocasionalmente
y en su vida considero el tolueno como opción.
Son las 15:30, Bautista sabe que no tiene nada que
perder, busca información en Internet sobre los efectos y la forma de consumir
pegamento. Con toda la habilidad que lo caracteriza, prepara su bolsita sin
problemas.
Bautista aspira profundamente
unas 4 o 5 veces, aguarda unos segundos, comienza a sentirse eufórico y
exaltado. Cierra los ojos por unos minutos y al abrirlos se sobresalta al ver que la habitación se ha duplicado.
Hay dos computadoras, 2
ventanas, 2 sillones y para su mayor asombro un segundo Bautista, mirándose
como en espejo, el a la derecha y el otro, a la izquierda.
El segundo Bautista retoca unas fotos, a la
vez que espera que seque el pegamento que había puesto en un par de zapatos.
Bautista descubre que simplemente esta viéndose a si mismo, pero no parece ese
ser deprimido y fastidioso que solo piensa en la ausencia de Mauro, al
contrario Bautista Izquierdo mueve la cabeza al ritmo de la música y por
momentos canta a viva voz. Se lo ve feliz.
Bautista se acerca a su
doble, despacio y sin miedo. Se conoce, sabe que no puede hacerle daño, lo más
probable es que trate de iniciar una conversación. Pero Bautista Izquierdo no
parece poder ver a su original. Pasea alrededor de el en círculos, comienza a observarlo
detenidamente, mirando con cuidado aquellos detalles que nunca un reflejo
podría haberle mostrado. Sus propios movimientos, gestos y posturas. La manera
en que trabaja y piensa al mismo tiempo.
Bautista asume que la visión proviene del pasado; antes
de conocer a Mauro, cuando el trabajo era su prioridad y sentirse animado y
contento era su forma de vivir. Mira el reloj son las 15:50, vuelve la cabeza hacia el almanaque, hoy
es sábado 23 de
enero del 2010 .
De pronto Bautista esta solo
de nuevo, la alucinación le revelo una parte de el por momentos dormida.
Decidido y totalmente pasado
sale rumbo al hospital .Antes de salir, se mira en el espejo unos segundos… y
se reconoce.
Corre por las calles llenas
de gente, como un delincuente a punto de ser atrapado, el sudor sobre los ojos
y la falta de coordinación apenas lo deja distinguir siluetas, siente las
piernas pesadas y los movimientos lentos, choca con los peatones , pisa mierda
de perro , ya no importa nada.
Llega al hospital, sigue
corriendo hasta la sala de guardia .Jadeando cae sobre el escritorio, la
secretaria lo mira esperando que le diga algo y supone que se trata de un
accidente. Pero la disnea no lo deja hablar todavía
-
¿Que
paso? – pregunta la secretaria un poco impaciente.
-
Ne..necesito
ver... a Mauro – contesta Bautista entrecortado.- De parte de… Bautista.
-
A ver,
espera un minutito.- dice la secretaria sin ganas.
Mauro aparece en la sala de
espera un poco atormentado, encuentra a Bautista sentado en una silla, lo ve
transpirado y con los ojos idos.
Se aproxima a Bautista con
paso firme. Ninguno de los dos dice nada. Se sienta a su lado.
-
¿Estas
drogado?- pregunta Mauro confundido.
-
Si,
pero nunca estuve mas cuerdo en toda mi vida.- respondió Bautista seguro de si
mismo. –Vine a decirte algo-.
-
Si ya
se, “que soy un egoísta y un insensible “. Y también me vas a decir que “como
puede ser que si tengo 2 minutos AHORA para hablar con vos, no los tengo otras
veces para llamarte”.
-
No. –
dijo Bautista un poco triste…pero confiado y tranquilo- Vine a decirte que te
amo. Pero que ya no quiero seguir al lado de una persona que no sabe vivir el
amor como yo; no tengo mas tiempo que perder.
miércoles, 6 de febrero de 2013
Fragmento
Durante años te busque, cada beso que di era para vos. No
los recibiste porque alguien más se interpuso en sus trayectos… pero eran
tuyos. Esa pasión que te falto, ese amor del que fuiste carente, no significaba
que no lo tenías, simplemente estaba errado en su camino.
Te confundí con otros, te desencontre en lugares donde no
estabas, tome manos que no eran tuyas. Quise construirte por pedazos sumando
trozos de hombres equivocados, pero se desplomaban al no encajar. No es posible
armar un rompecabezas con piezas incongruentes.
Por fin te descubrí en el lugar más recóndito de mi vida,
simplemente una mañana desperté con un plan y ahí estabas, basto que por fin
nos viéramos, nos miráramos de verdad y lo supe, lo supimos.
Vos supiste porque estuviste solo tanto tiempo y yo supe
porque nunca nada “deu certo pra mim”. Nos conectamos a ese nivel donde lo
hacen los poetas y que mientras vivimos incrédulos lo miramos con altura de
superación.
Hoy creemos que es así, somos devotos a morir. Y por más que
vuelvan los fantasmas. coraje es lo que nos sobra.
martes, 15 de enero de 2013
Monologo de una loca
Si me paso de merca, nadie me va a extrañar, eso seguro. Hace
días que estoy encerrada acá y nadie me ha llamado, ni un mensaje me han enviado.
¿Cual seria el problema de morir ahora de un infarto agudo de miocardio o
quizás un accidente cerebrovascular?
De todas formas, la única razón por la que sigo viva es por
papá y ya ni el, se acuerda de mí. Claro, con su nueva esposa y sus rubios nuevos
hijos, ya no necesita que adorne sus elegantes fiestas con mi rostro.
Me dejo tirada en este departamento desde que mama murió.
`Pobre niña,’ se dicen entre ellas las viejas de sociedad,
pero por dentro solo desean que haga algún escándalo, rompa alguna cosa, me
pelee con un camarero y que empiece el show.
‘Alcohólica como el abuelo’, dicen los viejos lobos de la ciudad.
Había uno en particular que siempre me llamo la atención, Ulises. Una noche me
miro, y me dijo con pena:
-
Tu abuelo era tan infeliz como vos, -
-
¿Mi abuelo infeliz? ¡si vivía de joda! ¡se la paso de
fiesta en fiesta hasta los setenta! ¿que decís?- vocifere agresiva.
-
¡Mas respeto, el viejo fue un escritor de puta madre.
Lavate la boca antes de hablar!- me grito
-
Eso que tiene que ver, además estoy diciendo una
verdad.- conteste soberbia.
-
Vos no sabes las maravillas que pueden brotar de la
mierda.- dijo apuntándome con el dedo.
Quisiera poder escribir una historia de amor, de aventuras,
de sexo, de lo que sea. Pero me pasa que no puedo escribir si soy feliz y
tampoco quiero ser una miserable como el.
Y cuando soy feliz, después de mucho tiempo inestable, loca y
confundida, me vuelvo a enamorar y con el amor llegan los problemas que el mismo
acarrea. La inseguridad, las manías, el inconformismo.
Hago escándalos por el simple hecho de que puedo, hay días
que soy intolerante a la falta de perfección, me vuelvo por demás exigente y
tirana.
Una vez quise hacer las cosas bien, me entregue perpleja a
tanta buena onda y compañía, fui comprensiva y me adaptaba. Lo trataba con
dulzura, quería creerle y quererle.
Tenía las manos y pies siempre calientes, un hermoso cuerpo
y un corazón abierto.
Tiene la belleza de lo simple y lo irritante de la vanidad.
Su noble espíritu lo hacia saber escuchar. Sus palabras
cómodas y astutas decían nada más que lo que piensa. Absolutamente todo.
Le gustaba el sexo más que a ninguno, podía hacerlo una y otra
vez con la misma energía, con la misma fuerza.
Entre discusiones absurdas, criticas y unas cuantas risas, pasábamos
las noches…
Pero mintió, no sobre su amor, ni sobre su entrega. Sino
sobre su esencia, esa que se dice en la primera cita.
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